En Español primero.

Tu infancia en Menton.

Sí, tu niñez: ya fábula de fuentes.
- JORGE GULLÉN

Sí, tu niñez: ya fábula de fuentes.
El tren y la mujer que llena el cielo.
To soledad esquiva en los hoteles
y tu máscara pura de otro signo.
Es la niñez del mar y tu silencio
donde los sabios vidrios se quebraban.
Es tu yerta ignorancia donde estuvo
mi torso limitado por el fuego.
Norma de amor te di, hombre de Apolo,
llanto con ruiseñor enajenado,
pero, paso de ruina, te afilabas
para los breves sueños indecisos.
Pensamiento de enfrente, luz de ayer,
índices y señales del acaso.
Tu cintura de arena sin sosiego
atiende sólo rastros que no escalan.
Pero yo he de buscar por los rincones
tu alma tibia sin ti que no te entiende,
con el dolor de Apolo detenido
con que he roto la máscara que llevas.
Allí, león, allí, furia de cielo,
te dejaré pacer en mis mejillas;
allí, caballo azul de mi locura,
pulso de nebulosa y minutero.
He de buscar las piedras de alacranes
y los vestidos de tu madre niña,
llantos de media noche y paño roto
que quitó luna de la sien del muerto.
Sí, tu niñez: ya fábula de fuentes.
Alma extraña de mi hueco de venas,
te he de buscar pequeña y sin raíces.
¡Amor de siempre, amor, amor de nunca!
¡Oh sí! Y quiero. ¡Amor, amor! Dejadme.
No me tapen la boca los que buscan
espigas de Saturno por la nieve
o castran animales por un cielo,
clínica y selva de la anatomía.
Amor, amor, amor. Ninez del mar.
Tu alma tibia sin ti que no te entiende.
Amor, amor, un buelo de la corza
por el pecho sin fin de la blancura.
Y tu niñez, amor, y tu niñez.
El tren y la mujer que llena el cielo.
Ni tú, ni yo, ni el aire, ni las hojas.
Sí, tu niñez: ya fábula de fuentes.



In English:

Your Childhood In Menton

Yes, your childhood: now a fable of fountains.
-JORGE GUILLEN

Yes, your childhood: now a fable of fountains.
The train and the woman who fills the sky.
Your shy loneliness in hotels
and your pure mask of another sign.
The sea's childhood and your silence
where the crystals of wisdom shattered.
Your rigid ignorance where
my torso was circumscribed by fire.
What I gave you, Apollonian man, was the standard of love,
fits of tears with an estranged nightingale.
But ruin fed upon you, you whittled yourself to nothing
for the sake of fleeting, aimless dreams.
Thoughts before you, yesterday's light,
traces and signs of what might be...
Your waist of restless sand
follows only trails that do not climb.
But in every corner I must look for your warm soul
that is without you and doesn't understand you,
with the sorrow of Apollo stopped in his tracks,
the sorrow with which I shattered your mask.
It's there, lion, there, sky's fury,
where I'll let you graze on my cheeks;
there, blue horse of my insanity,
pulse of the nebula and hand that counts the minutes.
There I'll look for the scorpions' stones
and the clothes of the girl who was your mother,
midnight tears and torn cloth
that wiped moonlight from the temples of the dead man.
Yes, your childhood: now a fable of fountains.
Strange soul, tiny and adrift, ripped
from the empty space of my veins--I must look until I find you.
The same love as ever, but never the same!
Yes, I do love! Love! Leave me alone, all of you.
And don't try to cover my mouth, you who seek
the wheat of Saturn in snowfields,
or castrate animals on behalf of a sky,
anatomy's clinic and jungle.
Love, love, love. The sea's childhood.
Your warm soul that is without you and doesn't understand you.
Love, love, the flight of the doe
through the endless breast of whiteness.
And your childhood, love, your childhood.
The train and the woman who fills the sky.
Not you, not me, not the air, not the leaces.
Yes, your childhood: now a fable of fountains.